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De Tenis Sucios Y Ladrillos Rojos

De Tenis Sucios Y Ladrillos Rojos

Entornos viernes 24 de mayo de 2019 - 05:31

POR PEDRO ZAVALA

Like tin soldiers responding to the call To Camden we will crawl One and all Oh down to Trash and Lordy Lord By icons we were lured One and all Fame and fortune. The Libertines Camino por los canales de Camden a un lado d hermosas aguas turbias.


Atrás dejé el Hawley Arms, el pub de borrachos y drogadictos amistosos, frecuentado por los fantasmas de Amy Winehouse. Ahí bebí diez Camden Hells al ritmo de los Libertines, con letras sobre Judy Garland y la batalla de Waterloo.

Anoté en mi libreta con dificultad:
1) La conversión de divisas es una guitarra rota.
2) Estoy mareado y me detengo de las paredes: soy feliz.
3) Si Dios está muerto: todo está permitido.
4) Cada que alguien entra a Hawley Arms un metodista homófobo llora.

Sobre las calles de Camden el cielo cambia poco a poco: el viento sopla los rostros de las nubes negras, que sonríen o lloran sobre nuestras cabezas.

¿Esperaré bajo un puente como un vagabundo, a que pase la lluvia, como un verdadero bodhisattva?

La brisa de verano aterriza en mi rostro.

Pequeñas gotas.

Mínimas.

En algún libro del inglés James Lovelock leí que el planeta está vivo y es un organismo complejo en sí mismo. Y que en 2040 Europa será una réplica del Sahara y Londres estará bajo el agua.

Estamos perdidos, lo hemos jodido todo, pienso entre golpes de hombro y tumbos: soy parte de la multitud sonriente de Camden. Camino en el mercado, en el área de comida.

Pido una rebanada de pizza y otra cerveza que Adriana despacha al momento. Ella es italiana. Sus ojos, radiantes.

Sonrío y engullo mi pedazo de pizza de pepperoni y queso.
Estamos perdidos, Adriana, le digo borracho y ella con su acento italiano me dice, alright, I know, you are right.

Estamos perdidos, Adriana, como las pistas que nos llevan a Banksy.
Sonríe.

¿Lo has visto?

Camino por los canales de Camden, a un lado de hermosas aguas sucias.

Antes naturaleza, novela clásica, bailes espléndidos a la mitad del camino.

Antes pueblo y provincia solitaria: los ojos en el rostro de un tigre gigante. Ahora destellos, cocaína, piratería, contrabando, comida en camiones y precios desorbitados.

¿Qué importa?

Todos danzamos camino del banquete eterno, según el juego llamado Occidente. Busco a Banksy.

¿Alguien lo ha visto?
Camino por los canales de Camden, a un lado de hermosas aguas pestilentes, en donde todo es risa y regocijo.

Luego de algunos minutos encuentro en una pared negra las imágenes y colores.

Reconozco aquella esquina, lugar de batallas míticas, de pinturas y trazos: la he visto en libros, sitios web y páginas de fanáticos. Ahí está el grafitti, las letras expandidas a punto del estallido.

Ahí está Robbo, el eterno enemigo. Miro a lo lejos la balsa: paseo turístico solmente. Que avanza sobre moho y el estiércol hundido.

¿Cuándo jodimos el acto rebelde?

¿Cuándo jodimos el arte?

¿Fue el lenguaje una lanza?

¿O acaso la división de clases?
Busco a Banksy.

¿Alguien lo ha visto?

Sigo mi camino, extiendo la mano y la arrastro sobre la pared al lado del camino.

¿Cuánto vale una propiedad a un lado del río?

One Pound?

Two Pounds?

Three Pounds?

Ezra Pound?

“What thou lovest well remains, the rest is dross…”
Y así, entre pintura seca, mierda y ladrillos rojos imagino que regreso en el tiempo.

Que persisto en el camino. Aquel de días de tenis sucios y máquinas de escribir.

Pedro Zavala (Ciudad de
México, 1981). Profesor de
filosofía, escritor y traductor independiente. Ganador
del Premio Mauricio Achar
Literatura Random House
2018, por All in, Sinatra.
Twitter: @petezavala
Instagram: @petez
Web: www.petez.org

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IM/CR

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